O
guri era bonito. Dizia ter um nome estranho: Kafka. Tinha os olhos castanhos. Foi o que
Eneida me disse folheando um exemplar do Castelo. No seu tornozelo a tatuagem: metamorfose.
Não
é possível saber ao certo o que se passa na cabeça de uma pessoa que vive na
rua quando começa uma conversa fazendo menção a Kafka. Presumi porquê cargas
d’água alguém, no início da manhã resolveu escolher um Cristo, no caso, eu,
para torturar. Essa daí, toda semana, resolve passar aqui, inventando
histórias. Tudo bem, disse para mim mesmo, vamos em frente.
Ela
falava que era uma pessoa sem graça. Kafka tinha graça. Perturbadora. Silenciosa
graça sem graça. Uma graça literária.
Eu
não queria ouvir falar a respeito de Kafka. Segunda-feira! Já bastava o trabalho.
Mas continuava ouvindo Eneida falar
sobre o Castelo, num palavreado de rua. Ela morava num daqueles cinturões de
favelas do norte da cidade. Se não tinha atenção logo dizia: Erga os olhos
deste conto e veja o que acontece perto de você.
Perguntei:
Você precisa de alguma coisa?
Ela
ergueu os olhos do livro. Colocou-o embaixo do braço e amarrou os cabelos com
um rabicó que tinha no pulso. Prendeu-os
e disse: Não. Não preciso de nada de sua loja. Encontrei esse livro no lixo
daquele prédio ali. Um Castelo. E apontou para o maior prédio da rua. Queria
saber se eu conhecia o autor. E ao ver minha reação jogou o livro no carrinho.
Olhar estrábico. Falhas nos dentes. Puxava pela rua um carrinho de supermercado
com metade papelão, metade garrafas pet, metade gente.
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